În
noaptea tristă, limpede, banală, te plimbi prin cameră, goală, te înfăşori în umbre, pe pereţi scrii poveşti şi tot întrebi în şoaptă
"Unde eşti? Unde eşti?", nu mai vrei să-ţi imprimi pe pânza lungă a răbdării şi aşteptării, chipul searbăd de Penelopă uitată, dintr-o epopee zbuciumată şi scăpătată,
te rănesc florile, cărţile, culorile, te întorci temător pe urmele unui gând înşelător,
venit dintr-un vis sau din abis (nici tu nu mai ştii, printre atâtea melancolii, grele ca plumbul
sau străvezii), cauţi înfrigurată şi găseşti privind dintr-o parte umbra ochiului meu printre pagini ca un semn
de carte, prin colţuri întunecate îmi descoperi tăcerea, dulce ca mierea, amară
ca fierea şi, cercetând insistent pe covor, vezi urma pasului meu şovăitor în
dormitor, din cearşafuri şifonate şi
perne scuturate, cad alintate săruturi pasionale sau pale, iar lângă o ceaşcă pe jumătate plină cu cafea
amară, stăruie gestul meu de a-mi aprinde-o ţigară, rosteşti cuvinte ciudate,
reinventate, închegate în cântece-descântece, în jelanii-litanii, rogi frunzele
şi vântul să colinde pământul, să-mi
găsească gândul, rogi cocorii şi norul să-mi găsească dorul, rogi ploaia
să găsească văpaia iubirii mele de astă-vară, să ţi-o aducă povară uşoară, rogi cochilia găunoasă să m-aducă acasă, rogi zei păgâni să
întârzie ziua de luni, iar luna şi ceaţa să adoarmă dimineaţa, Penă Corcoduşă
proiectată într-un veac postmodern şi buimac, ce nu găseşti leac durerii tale
autumnale, care te frânge şi răsfrânge, care te chinuie, chirceşte, înfrânge,
şopteşti racului ezitant să
înveţe mersul înapoi pe dusul tău
amant, cu trei lacăte şi nouă
petale încerci să mă întorci din cale, cu panglici roşii şi-un fir de pelin mă
inviţi la un pahar cu vin, trimiţi doi
şoricei cenuşii cu doi clopoţei
argintii să dea zvon peste zare să mă
înfioare, şi iată că vin toate, şi piciorul, călătorul, şi celula, sprânceana
şi geana, şi sângele, şi neuronul, şi barba nerasă, şi privirea ceţoasă, şi
inima, şi respiraţia, şi excitaţia, şi sărutul, mutul, pe degetul cu
inel, pe cercel, pe părul despletit
şi sânul înflorit, iată ochiul tău înecat în ochiul meu şi liniile din palma ta
curgând în cele din palma mea, ca nişte pâraie mărunte în râuri vijelioase de
munte, iată povestea mea contopindu-se cu a ta şi drumurile noastre toate
intersectate, iată noaptea în care ca un copil năzdrăvan fac să se aprindă
artificii pe tavan, iată braţele mele cuprinzându-te, mângâindu-te,
alintându-te, legănându-te, adormindu-te..., iar prin somnul izbăvitor te aud
cum tresari uşor şi îngâni rugăciuni către zeii păgâni să întârzie ziua de luni, iară
luna şi ceaţa s-adoarmă pentru un timp dimineaţa...
Mariana Dobricǎ
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu