Ciorile creionau cercuri deasupra satului.
Duminicǎ.
Tata şi tatǎl
mamei strâng mere.
Mere de aer, mere
de sticlǎ
în care au pus
capcane pentru iepuri.
Unul abia întors
dintr-o cǎlǎtorie,
Celǎlalt plecat
într-o cǎlǎtorie.
Un car de flori
în pragul casei.
Flori de piatrǎ.
Mama citeşte din
noul meu volum de versuri nescrise,
în verandǎ.
În jurul ei se învârt satul,
câmpia, apele, lumina…
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu